O Poeta é a Mãe das Armas

O Poeta é a mãe das armas

& das Artes em geral —

alô, poetas: poesia no país do carnaval;

Alô, malucos: poesia

não tem nada a ver com os versos

dessa estação muito fria.

O Poeta é a mãe das Artes

& das armas em geral:

quem não inventa as maneiras

do corte no carnaval (alô, malucos),

é traidor da poesia: não vale nada, lodal.

A poesia é o pai da ar

-timanha de sempre: quent

ura no forno quente do lado de cá,

no lar das coisas malditíssimas;

alô poetas: poesia!

poesia poesia poesia poesia!

O poeta não se cuida ao ponto

de não se cuidar: quem for cortar meu cabelo

já sabe: não está cortando nada

além da MINHA bandeira ////////// =

sem aura nem baúra, sem nada mais pra contar.

Isso: ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. a

r: em primeiríssimo, o lugar.

(poetemos pois - Torquato Neto) /8/11/71 & sempre.